Weit liegt sie vor mir, Blau spiegelt das Grün
Und Vogelsang bevölkert alte Zweige.
Das Gold beginnt zu sinken, gibt sich hin
In vormals dunkle Kronen, geht zur Neige.

Die Schönheit alter Eichen tanzt im Wind
Und freut sich auf das kommende Verderben.
Das Jahr, das blutrot in die Schatten sinkt,
Sieht Wärme, Licht und Sommer langsam sterben.

Nie kehren wir zurück zu Sommertagen,
Die wir in dieser Freiheit zugebracht.
Ruinengleiche Eichensäulen ragen
Auf, gemahnen einer längst vergangenen Pracht.